4:30pm/lạnh/mơ

homage to allen ginsberg

chiều nay tôi thấy một người đàn ông vác đàn guitar trên vai băng qua đường
liệu có phải ông không Garcia Lorca nhưng tôi không thấy nắng phương Nam đâu cả có khi mặt trời cũng bị bắn chết ngày hôm đó

Ta đang lần mò Sigmund Freud giờ này ông ở đâu
phải thú nhận với ông sáng nay ta bắt gặp một giấc mơ
như ngày bé trong đó ta thấy những khối lập phương đỏ và đen
rồi như Alice lạc vào xứ Wonderland
ta trở nên nhỏ bé và những khối lập phương đổ khổng lồ đổ ập không ngừng vào ta
ta gào thét ta tỉnh dậy và thấy ga giường đã ướt
mẹ kiếp ta đã không gặp ông, ông đang Giải mộng cho ai khi đó
hiện tại ta đoán đấy chính là mặc cảm từng ám ảnh ta
nhưng nó lại ám ảnh ta và giờ đây ta vẫn thấy mình nhỏ bé và luôn bị hút vào những vòng xoáy đỏ và đen nhận chìm ta nghiền nát ta bằng những cơn mơ lập thể
nhưng như ta nói rồi đấy Freud ông hãy giải thích đi
hữu thức là vậy còn ẩn ức libido của ta là gì
ông đâu rồi

ồ xin lỗi Walt Whitman vì đã không nhận ra ông
mắt ta quá kém để nhận ra Lá cỏ và ta còn quên đeo kính nữa
nhưng bài hát của ông giờ vẫn là của ông
còn những ngọn cỏ của ta nát bươm như bộ râu bạc của ông vậy
còn Jack Kerouac vẫn cô đơn trên con đường cái quan không người đọc
trong khi William Burroughs mất tích chắc hẳn anh ta lạc lối khi tìm bữa ăn trưa trần truồng trong nhà thổ ở Tangiers
còn Michael McClure có lẽ vẫn đang khóc cho lũ cá voi khi những con tàu thịt bập bềnh trong không khí ở độ cao 10m so với mặt biển Atlantic

thật lòng
khu vườn của cha không khiến ta cảm thấy bớt sợ
con tàu gỗ của cha đã không ra khơi từ 20 năm nay
giờ buồn bã hướng đầu về phía Đông
ngóng một ngày nào đó có thể Poseidon sẽ nhận chìm nó trong nỗi nhớ về biển

ôi không
trên radio Louis Amstrong vẫn mải miết tìm một hợp âm nghịch cho cây trumpet
còn Miles Davis đâu nhỉ
à chắc hẳn bố già đang say trong ảo giác thi đấu với Frank Zappa
và người thắng cuộc là Bob Dylan với ba hợp âm quen thuộc còn giọng ca lăn lăn mãi

chết tiệt
ta lại thấy giấc mơ kia
như một bóng ma bao phủ châu Âu hàng thế kỉ
và giờ đây nó lan như dịch hạch
tràn ngập các kinh tuyến và các vĩ tuyến
với khát vọng nhào trộn các lục địa thành bột mỳ và nướng bánh cho những ruồi
cơn buồn nôn tuyệt vọng

Freud
khi ta cần ông nhất thì ông không có mặt
có lẽ ta cần nụ hôn chúc phúc của Judas thần thánh
và một lần nữa Carl Jung đi vắng
hắn ta mải Thăm dò tiềm thức cho Adolf Hitler chăng
hay đang sửa đồng hồ tại Zurich
hitler chết rồi

không
có lẽ ta nên quay về thế giới riêng của mình
và tiếp tục mơ giấc mơ đó
thế giới riêng của ta

Don't Allow The Lucid Moment To Dissolve-Adam Zagajewski

Đừng để quãng thời gian tỉnh táo này phân huỷ - Adam Zagajewski

Đừng để quãng thời gian tỉnh táo này phân huỷ
Hãy để ý nghĩ bức xạ này kéo dài trong lặng im
dù trang giấy này sắp đầy và ngọn lửa này bập bùng
Chúng ta vẫn chưa đạt tới vị trí của mình
Kiến thức lớn chậm như chiếc răng khôn
Vóc dáng một người vẫn được đo
trên cửa trắng

Xa tít tắp, tiếng hân hoan của một cây trumpet
và một bài hát cuộn lại như mèo
Thứ đang mất đi không tan vào trống rỗng
Người đốt lò vẫn đổ than vào ngọn lửa
Đừng để quãng thời gian tỉnh táo này phân huỷ
trong hợp chất khô cứng
mà anh buộc phải khắc ghi vào sự thật

(Chuyển ngữ từ tiếng Ba Lan bởi Renata Gorczynski)

Don't Allow The Lucid Moment To Dissolve - Adam Zagajewski

Don't allow the lucid moment to dissolve
Let the radiant thought last in stillness
though the page is almost filled and the flame flickers
We haven't risen yet to the level of ourselves
Knowledge grows slowly like a wisdom tooth
The stature of a man is still notched
high up on a white door

From far off, the joyful voice of a trumpet
and of a song rolled up like a cat
What passes doesn't fall into a void
A stoker is still feeding coal into the fire
Don't allow the lucid moment to dissolve
On a hard dry substance
you have to engrave the truth

(source: http://plagiarist.com/poetry/4272/)

My Aunts-Adam Zagajewski

Những dì tôi - Adam Zagajewski

Luôn bắt được những thứ các dì gọi
là hiện thực cuộc đời
(học thuyết này dành tặng Plato),
không xa hơn chỗ uốn khúc của đồ đạc, của bộ ga giường,
của những tủ chạn và những vườn rau,
các dì chẳng bao giờ quên những túi ướp hoa oải hương
để biến một kho lanh thành bãi cỏ.

Hiện thực cuộc đời,
giống như phía tối Mặt Trăng,
đã không thiếu đi những bí ẩn;
khi thời điểm lễ Giáng sinh đến gần,
cuộc sống trở thành thói quen thuần khiết
và sống tạm trong những hành lang,
tìm nơi trú ẩn trong những vali và túi xách.

Rồi khi ai đó qua đời - điều này xảy ra
cả trong gia đình chúng tôi, than ôi –
những dì tôi, ám ảnh
bởi hiện thực cái chết,
rốt cuộc đã quên đi hoa oải hương,
với thứ mùi điên cuồng nở rộ không ngừng
dưới một màn tuyết lớn.
Đừng làm điều gì, hãy ngồi đấy.
Và như tôi có, như tôi có,
những mùa đang xoắn quanh tôi như khói ,
tới tận cùng mặt đất và trở về vô thanh.

(Chuyển ngữ từ tiếng Ba Lan bởi Clare Cavanagh)

My Aunts
Adam Zagajewski

My Aunts - Adam Zagajewski

Always caught up in what they called
the practical side of life
(theory was for Plato),
up to their elbows in furniture, in bedding,
in cupboards and kitchen gardens,
they never neglected the lavender sachets
that turned a linen closet to a meadow.

The practical side of life,
like the Moon's unlighted face,
didn't lack for mysteries;
when Christmastime drew near,
life became pure praxis
and resided temporarily in hallways,
took refuge in suitcases and satchels.

And when somebody died--it happened
even in our family, alas--
my aunts, preoccupied
with death's practical side,
forgot at last about the lavender,
whose frantic scent bloomed selflessly
beneath a heavy snow of sheets.
Don't just do something, sit there.
And so I have, so I have,
the seasons curling around me like smoke,
Gone to the end of the earth and back without sound.

(source: http://plagiarist.com/poetry/4274/)

Fire-Adam Zagajewski

Lửa - Adam Zagajewski

Tôi hồ như là tên tiểu tư sản bình thường
tin tưởng tuyệt đối vào quyền tự do cá nhân, đối với tôi
từ “tự do” thật đơn giản, nó không có nghĩa
giai cấp riêng biệt nào đó mới được hưởng tự do.
Ngây thơ chính trị, với học vấn
trung bình (nguồn dưỡng chính là những khoảnh khắc
nhìn rõ ngắn ngủi), tôi nhớ đến
sức hấp dẫn bùng cháy của đám lửa làm nứt nẻ
những cặp môi của đám đông khô khát và đốt cháy
những cuốn sách và thiêu trụi vỏ bọc các thành phố. Tôi từng hát
những bài ca đó và tôi biết tuyệt vời thế nào
khi chạy đua với người khác, rồi, mình tôi,
với vị tro trong miệng, nghe được
giọng nói mỉa mai dối gạt và dàn hợp xướng đang gào
và khi chạm vào đầu tôi có thể cảm nhận
hộp sọ uốn vòng của đất nước tôi, cạnh cứng đơ của nó.

(Chuyển ngữ từ tiếng Ba Lan bởi Clare Cavanagh)

Fire - Adam Zagajewski

Probably I am an ordinary middle-class
believer in individual rights, the word
"freedom" is simple to me, it doesn't mean
the freedom of any class in particular.
Politically naive, with an average
education (brief moments of clear vision
are its main nourishment), I remember
the blazing appeal of that fire which parches
the lips of the thirsty crowd and burns
books and chars the skin of cities. I used to sing
those songs and I know how great it is
to run with others; later, by myself,
with the taste of ashes in my mouth, I heard
the lie's ironic voice and the choir screaming
and when I touched my head I could feel
the arched skull of my country, its hard edge.

(source: http://plagiarist.com/poetry/4273/)

The Star Market-Marie Howe

Siêu thị Ngôi sao - Marie Howe

Ngày hôm qua những người Jesus yêu đang đi mua sắm ở Siêu thị Ngôi sao.
Một ông già với làn da màu chì đứng kế tôi tại quầy thanh toán
thở quá khó nhọc khiến tôi lùi lại vài bước.

Thậm chí sau cả đống túi ông mang nhưng ông vẫn đứng đó, thở nặng nề và
chúi mũi vào bàn tay. Yếu đuối, què quặt, tôi có thể chỉ vừa thấy chúng:
đang lê gót qua các lối đi, bốc mùi thối rữa, như thể Siêu thị Ngôi sao này

thông báo nghỉ một ngày để dọn dẹp, và tôi lang thang ở trong
với những thứ còn lại - sữa iu, thịt thiu –
đi tìm ngũ cốc và nước suối.

Jesus phải là một vị thánh, tôi độc thoại, rồi tìm chiếc xe mất tăm
trong bãi đỗ, trượt chân giữa những người sẽ được
đưa vào những căn phòng phía dưới bằng roi, những người trườn

ra khỏi hang hoặc bò lết tới các góc nhà tắm công cộng bằng tay
và chân để cầu xin lòng nhân từ.

Nếu ta chỉ chạm vào mép quần áo ông ấy, một người đàn bà nghĩ,
ta có thể chịu nổi vẻ mặt khi ông ấy quay đi?

(The New Yorker 14/1/2008 issue)

The Star Market-Marie Howe

The people Jesus loved were shopping at the Star Market yesterday.
An old lead-colored man standing next to me at the checkout
breathed so heavily I had to step back a few steps.

Even after his bags were packed he still stood, breathing hard and
hawking into his hand. The feeble, the lame, I could hardly look at them:
shuffling through the aisles, they smelled of decay, as if the Star Market

had declared a day off for the able-bodied, and I had wandered in
with the rest of them—sour milk, bad meat—
looking for cereal and spring water.

Jesus must have been a saint, I said to myself, looking for my lost car
in the parking lot later, stumbling among the people who would have
been lowered into rooms by ropes, who would have crept

out of caves or crawled from the corners of public baths on their hands
and knees begging for mercy.

If I touch only the hem of his garment, one woman thought,
could I bear the look on his face when he wheels around?

Vermeer's little girl - Adam Zagajewski

Thiếu nữ của Vermeer - Adam Zagajewski

Ôi nàng thiếu nữ của Vermeer, giờ đây nổi tiếng
ngắm nhìn tôi. Ngọc trai ngắm nhìn tôi.
Đôi môi nàng thiếu nữ của Vermeer
đỏ tươi, bóng ướt và tỏa sáng.

Ôi nàng thiếu nữ của Vermeer, ôi ngọc trai,
khăn xếp xanh côban: em hoàn toàn là ánh sáng
và anh được làm bằng bóng tối.
Ánh sáng nhìn xuống bóng tối
với vẻ độ lượng, hoặc giả xót thương.

(Chuyển ngữ từ tiếng Ba Lan bởi Clare Cavanaugh)

Vermeer's Little Girl - Adam Zagajewski

Vermeer's little girl, now famous
watches me. A pearl watches me.
The lips of Vermeer's little girl
are red, moist, and shining.

Oh Vermeer's little girl, oh pearl,
blue turban: you are all light
and I am made of shadow.
Light looks down on shadow
with forbearance, perhaps pity.

(nguồn: http://plagiarist.com/poetry/4277/)

Self-Portrait-Adam Zagajewski

Chân dung tự hoạ - Adam Zagajewski

Giữa máy vi tính, bút chì, và máy chữ
nửa ngày trôi qua. Một ngày sẽ dài như nửa thế kỷ.
Tôi sống ở những thành phố xa lạ và thi thoảng kể lể
với những người xa lạ về những vấn đề xa lạ với tôi.
Tôi nghe khá nhiều nhạc: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich.
Tôi nhận ra có 3 yếu tố trong âm nhạc: yếu đuối, mạnh mẽ, và đớn đau.
Yếu tố thứ tư không có tên.
Tôi đọc các nhà thơ, còn sống và đã chết, họ dạy tôi
kiên trì, niềm tin, và kiêu hãnh. Tôi cố hiểu
những triết gia vĩ đại - nhưng thường chỉ bắt được
những mảnh rời tư tưởng quí giá của họ mà thôi.
Tôi thích tản bộ trên các khu phố Paris
và nhìn ngắm những người cũng thế, thôi thúc bởi đố kị,
giận dữ, ham muốn; lần theo đồng bạc cắc
chuyền từ tay người nọ sang tay người kia khi nó dần
mất đi hình tròn (mặt nghiêng của hoàng đế đã mòn hết).
Cạnh tôi cây cối chẳng biểu đạt điều gì
ngoài vẻ tuyệt mĩ thờ ơ xanh lục.
Những con chim đen tới lui trên các cánh đồng
kiên nhẫn đợi chờ như goá phụ Tây Ban Nha.
Tôi không còn trẻ nữa, nhưng ai đó khác luôn già hơn.
Tôi thích ngủ sâu, khi tôi ngừng tồn tại,
và cưỡi xe thật nhanh trên các con đường quê khi những cây dương và những ngôi nhà
tan rã như mây trong ngày nắng.
Thi thoảng trong bảo tàng các bức tranh nói với tôi
và trớ trêu thay đột nhiên biến mất.
Tôi ưa thích nhìn kĩ khuôn mặt vợ mình.
Mỗi Chúa nhật tôi gọi cho cha.
Mỗi tuần khác tôi gặp bè gặp bạn,
như thể minh chứng lòng thành thực của mình.
Đất nước tôi đã tự giải phóng khỏi một con quỉ. Tôi mong ước
lần giải phóng tiếp theo.
Tôi có thể giúp gì cho điều này? Tôi không biết.
Tôi thực sự không phải là đứa trẻ của đại dương,
như Antonio Machado từng viết về mình như thế,
mà là một đứa trẻ của khí trời, bạc hà và tiếng cello
và không theo mọi cách thế giới cao cấp
vắt chéo những con đường trong cuộc sống – tới nay –
vẫn thuộc về tôi.

(Chuyển ngữ từ tiếng Ba Lan bởi Clare Cavanagh)

Self-Portrait - Adam Zagajewski

Between the computer, a pencil, and a typewriter
half my day passes. One day it will be half a century.
I live in strange cities and sometimes talk
with strangers about matters strange to me.
I listen to music a lot: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich.
I see three elements in music: weakness, power, and pain.
The fourth has no name.
I read poets, living and dead, who teach me
tenacity, faith, and pride. I try to understand
the great philosophers--but usually catch just
scraps of their precious thoughts.
I like to take long walks on Paris streets
and watch my fellow creatures, quickened by envy,
anger, desire; to trace a silver coin
passing from hand to hand as it slowly
loses its round shape (the emperor's profile is erased).
Beside me trees expressing nothing
but a green, indifferent perfection.
Black birds pace the fields,
waiting patiently like Spanish widows.
I'm no longer young, but someone else is always older.
I like deep sleep, when I cease to exist,
and fast bike rides on country roads when poplars and houses
dissolve like cumuli on sunny days.
Sometimes in museums the paintings speak to me
and irony suddenly vanishes.
I love gazing at my wife's face.
Every Sunday I call my father.
Every other week I meet with friends,
thus proving my fidelity.
My country freed itself from one evil. I wish
another liberation would follow.
Could I help in this? I don't know.
I'm truly not a child of the ocean,
as Antonio Machado wrote about himself,
but a child of air, mint and cello
and not all the ways of the high world
cross paths with the life that--so far--
belongs to me.

(nguồn: http://plagiarist.com/poetry/4275/)